Un 23 Agosto Caldo. Inutile e Caldo.

Confessione di un piromane 17enne “Lo fanno tutti, volevo provare l’emozione“. Ai miei 17 anni, erano altre le emozioni che volevo provare. Avevano a che fare con gonne, calze e reggiseni. Sic transit gloria mundi.

Il Partito delle Libertà. Il Cavaliere:”Progetto per il futuro“. Berlusconi è del 1936, ha 71 anni. Ha mangiato, trombato e viaggiato con varietà e quantità incommensurabile. Progetta ancora. Potere degli appetiti smisurati.

Il Moige contro Mediaset “No a Kubrick in prima serata“. Il Moige protegge la memoria di Stanley. Grazie Moige.

Bush: l’Iraq non sarà un Vietnam. Se certe cose bastasse dirle per farle. Dillo di nuovo George. Dillo di nuovo. Magari a mamme, mariti, mogli e figli di questi qui.

Veltroni scrive a Fassino e Rutelli. Scrive. Non si incontra, non telefona, scrive. E come? Un Email o proprio carta e penna. E quale carta? Quella con i righini per scrivere dritto e ordinato o quella a delicati colori pastello con i disegnini e l’inchiostro profumato? Oppure quella intestata dell’albergo dove si trova per lavoro? Gran trucco drammaturgico che, in passato, il vecchio dfc ha usato per trafiggere il cuore di una dolcissima donzella dagli occhi grigi. Ciao piccola.

Essere gay in medio oriente. Non è facile. Non è facile nemmeno qui. Inutile sentirsi superiori.

La nave da guerra ecologica ed imbattibile. Britannica. Ammazza, ma preserva l’ambiente.

Londra si scandalizza per il tg “in gambe”. Emiliy Maitlis, bella e contestata anchorwoman della Bbc annuncia il notiziario seduta alla scrivania. Gli spettatori inviano mail di protesta. Prima o dopo aver varato la nave da guerra ecologica? La nebbia, la nebbia.

Un capello dell’assassino tra le dita di Chiara. Quella schifezza di RIS non basta a placare gli appetiti e la gente ci sta rimettendo la pelle. Per fortuna a settembre dovrebbe iniziare di nuovo CSI (Las Vegas, l’unico e vero. NY accettabile solo come metadone. Miami da cancellare. Con quel roscio faccia da pirla assolutamente indigeribile).

Tornatore aggredito. Frega nulla. Succede a centinaia di poveri cristi ogni giorno e nessuno se ne fotte. Vale la pena leggere l’articolo solo per questo passo, che cito:
Su Tornatore, 51 anni (che non dimostra) compiuti il 27 maggio scorso, è sceso il buio: “Non ricordo più nulla “, dice a bassa voce. Ma è facile immaginare il cineasta che cade sul marciapiede e che forse viene picchiato ancora. I malviventi che frugano fino a trovare portafogli, cellulare e orologio. La fuga senza curarsi se la vittima sia viva o morta.
No, non l’ha scritto Liala.

Michela caterpillar e le donne del Polo. Ho cercato immagini in giro sulla rete. Sempre lo stesso vestito nero, sempre le gambe da fuori. Se mi fa sapere il suo numero di telefono, la chiamo e ci mettiamo d’accordo. Le regalo un vestito nuovo. Magari un jeans di quelli stracciati a vita bassa. Le starebbe benissimo. Non chiedo nulla in cambio, ma all’occorrenza non faccio complimenti.

Paris Match snellisce la foto di Sarkozy. La stampa italiana è meno prona. Provate a fare questa ricerca su Google Immagini. Non dimenticate la lente d’ingrandimento.

Nel frattempo, da quando ho iniziato a scrivere, il tempo si è accigliato e il cielo è diventato scuro. Ci sono nuvole basse che nascondono la cima del vulcano di fronte alla mia finestra. Le strade sono calde e vuote. Avrei voglia di fumare, ma ho smesso da quasi due anni ed è stata una gran cosa. C’è silenzio. Ed immagino che fra poco incominceranno a cadere gocce leggere. Plic, ploc. Il ticchettio delle gocce e le tracce sinuose che lasceranno sui vetri della finestra. Gli occhi si perdono in un ricordo lontano, di cui sento ancora il profumo. E’ un giorno inutile. Caldo ed inutile. Breve ripasso

Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane; ma odo
parole più nuove
che parlano gocciole e foglie
lontane.
Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove sui pini
scagliosi ed irti,
piove su i mirti
divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
su i ginepri folti
di coccole aulenti,
piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggeri,
su i freschi pensieri
che l’anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
t’illuse, che oggi m’illude,
o Ermione.

Odi? La pioggia cade
su la solitaria
verdura
con un crepitio che dura
e varia nell’aria secondo le fronde
più rade, men rade.
Ascolta. Risponde
al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
né il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancora, stromenti
diversi
sotto innumerevoli dita.
E immensi
noi siam nello spirito
silvestre,
d’arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come una foglia,
e le tue chiome
auliscono come
le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.

Ascolta, Ascolta. L’accordo
delle aeree cicale
a poco a poco
più sordo
si fa sotto il pianto
che cresce;
ma un canto vi si mesce
più roco
che di laggiù sale,
dall’umida ombra remota.
Più sordo e più fioco
s’allenta, si spegne.
Sola una nota
ancor trema, si spegne,
risorge, trema, si spegne.
Non s’ode su tutta la fronda
crosciare
l’argentea pioggia
che monda,
il croscio che varia
secondo la fronda
più folta, men folta.
Ascolta.
La figlia dell’aria
è muta: ma la figlia
del limo lontana,
la rana,
canta nell’ombra più fonda,
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su le tue ciglia,
Ermione.

Piove su le tue ciglia nere
sì che par tu pianga
ma di piacere; non bianca
ma quasi fatta virente,
par da scorza tu esca.
E tutta la vita è in noi fresca
aulente,
il cuor nel petto è come pesca
intatta,
tra le palpebre gli occhi
son come polle tra l’erbe,
i denti negli alveoli
son come mandorle acerbe.
E andiam di fratta in fratta,
or congiunti or disciolti
( e il verde vigor rude
ci allaccia i melleoli
c’intrica i ginocchi)
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani

ignude,
su i nostri vestimenti
leggeri,
su i freschi pensieri
che l’anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m’illuse, che oggi t’illude,
o Ermione.

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