Dedicato a Eluana

Buio.
Sono al buio.
Sono nel buio.
Forse sono io il buio.
È questa la morte?
E chi è morto può ricordare?
Perché io un ricordo ce lo avrei…
Due fari che mi corrono incontro.
La mia testa che collassa contro il parabrezza.
Buio. Assenza. Altrove.
Perché mi hanno richiamato qui?
Perché c’è un qui, immagino.
Solo che io non lo percepisco.
È buio qui, io sono fatto di buio.
Non è che lo vedo, il buio.
Non vedo, non sento, non tocco, non annuso.
Il buio non ha sapore.
Il buio esiste e basta.
Mi compone, mi avvolge, mi opprime.
Adesso mi opprime.
Non ho un dove, non ho un quando, ma distinguo.
Adesso il buio mi opprime, è un buio diverso, che non mi appartiene.
Ero libero.
Subito dopo le luci abbaglianti.
Subito dopo il parabrezza in frantumi.
Ero libero perché non ero.
La mia assenza era la mia condizione.
Era una condizione giusta.
Non ero.
Ora sono buio.
Buio senza odore, senza sapore, senza colore.
Buio che stringe, soffoca.
Buio.
Mi hanno richiamato dall’altrove.
Mi hanno imprigionato nel buio.
Voglio uscire di qui.
Vi prego.

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