2 luglio 1971

Ognuno ha una sua band d’elezione. Quella di cui ascoltava i dischi a 14 anni, quella la cui musica probabilmente ha tenuto a battesimo 7 dei 10 momenti migliori (e peggiori) della sua adolescenza, quella in cui affogava le delusioni e quella con cui si prendeva un sano quarto d’ora d’adrenalina rock, quella di cui scrivere il nome sul diario, quella che, per strada, lo spingeva a cedere la cuffia del camminauomo alla ragazza di turno per cercare di sorprenderla o comunque per passarle una piccola parte di se stessi.

Ecco, anch’io ho avuto la mia e, udite udite, non sono stati i Police. Loro sono venuti dopo, con la “ragione del gusto“. Un po’ come il primo amore e l’amore eterno, entrambi importanti (sebbene il primo, talora, fugace) ma raramente incarnati dallo stesso partner: il secondo lo si sceglie, il primo lo si “sente”. La mia band d’elezione sono stati i Doors. Forse il complesso più antropologico che sia mai esistito. E la loro voce, il “Jim”, è stato uno dei rarissimi soggetti maschili ad essere esposti nella mia stanzetta.

Ora, Doors è qualcosa che conosciamo tutti benissimo, qualcuno li ritiene banali e qualcun altro geni, qualcuno li trova musicalmente impreparati (che poi è vero, tranne Manzarek) e qualcuno li ritiene dei semidei… A me paiono una sorta di cantautorato di gruppo ma è un altro discorso e ve lo risparmio, così come non vi romperò le balle sulla musica e lo stile e la categoria e la classificazione del genere rock e blablabla e blabla… Che se comincio, mi rompo più io di voi. Parlo quindi in astratto, e non di musica, tanto per gradire. Commenti ai brani e altre considerazioni ce le teniamo per la prossima volta.

JDM è stato una figura talmente grande da divenire icona. Un’icona tale da racchiudere in una sua sola foto, quella in alto, tutto quello che sono stati i magnifici sessanta. E dire che non era un sessantottino, un voodstockaro. Quoziente intellettivo troppo sopra la media, complessi a non finire, padre ammiraglio della US Navy. Ha scritto pagine visionarie e pagine magnifiche, facendo talvolta coincidere questi due aggettivi come raramente accadde.
Dicevo: una foto, un decennio intero. E poi è morto. Male. A 28 anni, con un fisico talmente massacrato da contendere il titolo di peggior autodistruttore a Charlie Parker. Quanto a mito non c’è nessun altro che tenga, nemmeno Hendrix, che pure ha conosciuto la morte presto quanto lui e con essa anche la medesima “leggenda” (perchè, scusate le virgolette, oggi non riesco più a ritenere tale chi si sacrifica per un sorso o una dose). Ma la morte, soprattutto se misteriosa, è qualcosa da suscitare sempre una insana curiosità.

E così, quando stamane mi sono imbattuto in questo articolo, non ho potuto rimanere indifferente. Consiglio ai tanti nostalgici che vagano in queste lande una lettura a prescindere.

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